Vile existence qui se mourait à petit feu, happée par des ténèbres d’un genre nouveau. Pas tant que ça, alimentés par la vilénie dans laquelle avait sombré sa vie. Des années, des siècles, peut-être des millénaires qui se flétrissaient dans son esprit à chaque minute qui passait. Hanté, pourchassé par les ombres d’une silhouette qui ne lui paraissait que trop familière, il en retrouvait parfois ses pauvres instincts d’humain pathétique. L’incapacité à contrôler les pulsations de son cœur en son sein, le retour de l’ancien réflexe de tressaillir à chaque brise passée un peu trop près de lui, enfoncée vicieusement dans son oreille pour vriller ses tympans. Le grand vampire sanguinaire ne semblait pas être autorisé au repos quelconque de ce qu’il lui restait d’âme. Quelques résidus à peine, réduits au nom de souvenirs qu’il détestait plus que tout. Nuit bleutée, voile sombre parsemé de rares loupiotes étoilées, siège de ses réflexions solitaires, seule spectatrice des doutes qui empruntaient la voie de son visage pour s’insinuer jusqu’à son cerveau. Moment de solitude brûlant, dévorant, acharné sur ses tripes qui le poussait au supplice d’une crainte sourde. Plonger dans la folie n’était que le résultat, ce qui le hantait dans chacun recoin caché par son dos, c’était l’omniprésence de la Reine de ses Enfers personnelles. Gouvernance de la pourriture qui dévorait sa chair, maîtresse de ses plaisirs charnels, ultime sacrifice qu’il avait du faire à la vie pour pouvoir rester parmi les vivants. Les presque vivants, qui voguaient dans l’âpre Salvation. Le Bon Dieu avait octroyé à l’humain décédé une courte vengeance, subterfuge bien calculé pour à présent le briser en miettes. Neurone après neurone, battement de cil après battement de cil.

Main maladroite, aux doigts moites, qui se laissa presque tomber sur le verre de sa félicité. Qui n’était, qui sait, peut-être pas méritée. Perdu avec lui-même, dans les méandres de sa rage, confronté à ses culpabilités contradictoires, appauvri par l’évaporation de sa semi joie, il n’était pas le plus expert à pouvoir dire s’il était sain d’esprit encore, ou déjà dévoré par les supplices de son existence. Déjà. Après deux cents années de vie, ce terme avait quelque chose d’ironique. Il aurait sans doute espéré pouvoir connaître plus de jours loin de sa hantise. Avec le profond sentiment de plénitude que la disparition de ses tortures éternelles aurait pu amener chez lui. Durée éphémère, à quand bien même il avait réussi à se débarrasser de cette Galatée qu’il ne pourrait jamais posséder comme il l’entendait, son esprit lui faisait défaut. Une longue gorgée d’alcool ambré venu enflammer sa gorge, pathétique diversion pour son corps, velours liquide qui n’avait plus le moindre impact sur ses liaisons nerveuses. Malheureusement. Elles filaient toujours toutes à la même allure, sournoises, impatientes de se jeter dans le trou béant du chaos qui le gagnait. L’échec, même dans la victoire. La pire douleur qui soit, celle d’avoir été le bourreau de son amour éternel, celle de ne pas avoir été assez sain pour stopper la folie meurtrière qui l’avait habité depuis toujours, que quelques paroles bien placées, avaient exacerbée. Lâcher en pleine nature, il aurait tout l’air d’un fou, si ce n’est par l’apparence de ses vêtements. Propres, soigneusement taillés, vagues artifices qui sauvaient les apparences. Grandes parois intimidantes, les dernières qu’il lui restait ; les dernières qui le protégeaient, qui les protégeaient tous, du bacchanal qui prenait place en lui. Si, en des siècles de vie, il n’avait pas appris avec talent à fuir la Mort à chaque fois qu’elle osait se montrer pour réclamer le du de son âme, il serait probablement apte à se laisser prendre, enchaîner par les innombrables culpabilités qui le harassaient malgré son sang surnaturel. Faiblarde créature qu’il se permettait d’être là, vermisseau soumis au joug de l’existence qui se rapprochait un peu plus de lui à chaque inspiration qu’il prenait, à chaque bouffée d’air qu’il expulsait. Verre vide, triste sort. Il s’éloigna de la fenêtre d’un pas qui aurait pu paraître léger, ses pensées l’avaient quitté, pour un court instant.

Le silence vient se faner, rompu par le bruit délicat du liquide qui s’abat dans le verre, quelques gouttes à peine, un fond, pour une modération qui n’avait pas d’importance. Boire au goulot ne lui aurait pas fait plus d’effet. Boire au goulot aurait simplement été une image exposée de sa déchéance. Longtemps durant, devenir un être assoiffé de sang, une pourriture de l’Enfer, avait comme été la libération que la vie avait attendu pour Duncan. Torturé par son passé, mais avec à sa disposition les plus divers moyens pour reprendre le pas sur son existence. A présent, l’éternité n’avait plus qu’à défiler, le faire se putréfier un peu plus. Un beau jour, il serait enchaîné à la déraison de sa conscience, disséqué par celle-ci, véritable et sournois ennemi qu’il était pour lui-même. Personne ne le connaissait mieux que sa propre conscience, et personne n’était capable de l’atteindre lui mieux que cette garce venimeuse ! Nouveau verre avalé d’une traite, dans l’espoir futile d’assommer cette salope une bonne fois pour toute ! Peut-être que les hurlements de douleur d’une passade nocturne lui offriraient assez de distractions pour oublier l’immense retour de boomerang qui lui courait après. Pire que la mort, l’image de ses pires cauchemars, de ses profondes hantises qui revenait à la réalité. Elle. Echoué, il avait échoué dans ce qui lui avait semblé être l’achèvement de ses désirs de vengeance. Ou il n’avait que réussi pour mieux se persécuter lui-même. Ne plus devenir maître de son corps, se faire rattraper par l’humain niais qui l’aurait probablement détesté de continuer sa vie sans Elle.

Nouveau manège infernal dans lequel ses songes l’emportaient. Lâche, misérable. Il se sentait submergé par ces paroles, avec cette voix rauque tantôt, celle du paternel qui ne pardonnait rien. Avec cette voix si merveilleuse à d’autres moments. Celle qui le faisait frissonner d’extase et de colère en même temps, l’indicible mélange des contradictions, personnifié, en cette brune incandescente au regard froid. Pour répondre aux suppliques des fantasmes qui le harponnaient à nouveau, elle apparut dans son chant de vision, alors qu’il avait enclenché un mouvement pour retourner vers son abri. Ce qui semblait être son abri, à la pâle lumière qui provenait de la nuit. La nuit même, était un refuge à ses ténèbres personnelles. Elle lui obstruait le passage à présent, celle à qui il voudrait bien donner sa vie… Celle qui ne méritait pas tant de hantises. Electricité emplie de malaise qui vint le traverser de part en part, marquant son visage d’un plissement des lèvres. Sourcils arqués, ce serait presque du dégoût qui se lirait facilement sur ses traits, tout autant que l’illusion de voir ses demandes secrètes assouvies. En pauvre idiot qu’il était, il y avait forcément une partie de lui, région alimentée par la mièvrerie de son humanité, qui demandait à ce qu’elle soit encore en vie. Alors qu’elle ne le méritait pas. Alors qu’il avait agi de la meilleure manière qui soit en lui arrachant son dernier souffle de vie et en laissant son cadavre ramper sur le sol. A ses pieds ! Là où la vie aurait du la promettre au moment où il a fait de lui la Majesté qu’elle est encore. Non. Non. Non, non, non. Ce n’était qu’un trouble de son cerveau, nouveau frisson qui vint tirailler sa chair, alors qu’il tentait vainement d’enclencher un pas vers ce mirage tout droit sorti de son cerveau. Vers cette folie née de l’abus d’un alcool empoisonné. Il y avait forcément, une explication, même si, pour cela, il devait se croire enchaîné à une folie violente. « T’es morte... Je t’ai tuée… Disparais ! » Un ton de voix qui était monté de lui-même, apporté à son paroxysme par le battement du sang dans ses veines, qui avait subitement atteint un point de non retour. Le point de sa folie pure et dure, celle qui était née de la trahison de la vile Lockwood, celle qui ne lui était destinée qu’à elle, elle, elle uniquement. Celle qui l’avait tué, et qui le buttait aussi à petit feu. Il se reprit rapidement, se devant d’être maître de ses songes, de la véracité de ce que son cerveau produisait à ses yeux. « Tu n’es pas là… t’es rien. Je peux pas avoir échoué. J’ai PAS échoué. » Certitude ancrée dans ses souvenirs douloureux, ceux de ses regrets sitôt qu’il avait compris. Eloge d’une folie, que son esprit avait lentement construite, apparition après apparition, pour arriver à cet instant fatidique qui sonnait le glas de sa défaite.

Regard d’acier transcendant, tentant, en vain, de voir en cette silhouette hypnotique le défaut qui révélerait la farce au grand jour. Menaces insidieuses, empoisonnées par le Fruit pécheur, qui venaient s’insinuer dans les failles que son absence n’avait fait qu’agrandir. Malaise qui l’avait pris en tenailles, le serrait à présent, poussant son cœur à battre à vif contre son poitrail, là où ça faisait mal. L’endroit brisé par les vertus fausses de cette menteuse qui s’était jouée de lui, par cette catin à la chair imbibée par la luxure. Palpitations qui n’avaient aucun intérêt, tant tout ce qui avait compté était brisé, à la simple vision de cette femme tant désirée emprisonnée en les bras d’un autre. Un peintre, un peintre. UN PEINTRE ! Hantises recluses au fond de son mal être, assassinées en même temps que l’objet de tant de souffrances, soudainement ramenées à ses yeux tout autant que cette sorcière. Impossible, impossible. Le sol avait encore la saveur de son sang écarlate giclé depuis son corps dévasté par sa rage, l’air portait encore l’amertume de la prise de conscience furieuse que sa colère avait laissé derrière elle. Elle ne pouvait pas… Mais ses paroles vénales sifflaient le vrai, serpent tentateur qui reprenait de plus belle, d’une main avisée glissant sur la peau lisse de sa cuisse. Chair dévoilée qui le grisait, excitant les souvenirs enflammés de leurs ébats échauffés. Ceux qui le laissaient amer de tant de classique à présent, tant de soumission mièvre de la part des humaines qui constituaient un harem fort peu distrayant en comparaison à la noirceur céleste qu’il avait créé avec cette créature. Supputer la folie ou la clairvoyance qui amenait cette silhouette meurtrière sous ses yeux semblait inaccessible sur le moment, une rage, un désir, une passion jamais enterrés le traînant une nouvelle fois sur le chemin de la folie. Voie forestière qui se terminait dans le plus sombre des tunnels, celui de sa longue existence. Trop longue existence. Cheveu qui flottait dans le vent, regard innocent d’une femme chaste jusqu’à l’hymen, fébrilité qui le traversait alors qu’avec elle, tous ces doutes devenaient dérisoires. Humain. Humain, il ressentait ce dégoût le reprendre alors que son mental le martyrisait à son tour, quelques images lointaines lui rappelant ô combien il avait pu être à sa merci à cette époque idiote.

Stupidités d’un crétin malavisé qui avait disparu sous l’influence d’une Puissance Supérieure, libératrice qui l’avait érigé au-delà de ce qu’elle avait été à cette époque. Vulgaire humaine destinée à crever sous terre. Ingrate catin qui se jouait de lui à présent, forçant ses suppliques d’une manière sournoise qui lui ressemblait tant. Objet qu’il avait lui-même créé, poterie qu’il avait façonnée que l’on avait su détourner en arme contre sa personne. Pestilence de laquelle il avait cru s’être débarrassé dans un fracas destructeur, un fracas duquel il aurait – qui sait – mieux fait de ne pas se relever. Créature non pas issue d’un Eden quelconque, mais des profondeurs de son Enfer personnel, idéalisation d’une réalité démentielle, qui ne faisait qu’alarmer ses instincts sur la folie qui le dévorait. Vilénies constantes qui teintaient sa voix, ravivant cette haine qui avait guidé sa main meurtrière jusque dans le corps ensanglanté de son chef d’œuvre pollué de la main d’un vulgaire peintre. Stupide vermisseau qui avait eu la chance provocante de terminer comme lui. Comme Eux. Fieffé ingrat qui s’amusait de se déjouer, lui aussi, de celui à qui il devait la magnificence de son statut. Critiques acerbes dont il avait infecté le cerveau de Lockwood, la meurtrissant au statut de poupée, pantin à sa servitude, par amour. Amour répugnant, dégradant, Qui n’avait jamais autant vibré dans l’air que celui qui avait échauffé leurs rencontres, exacerbé leurs sens et poussé les récifs de leur violence dans des retranchements toujours plus lointains. La logique aurait voulu qu’elle revienne pour se prosterner, admirer celui qui avait fait d’elle l’Art Suprême, mais cet abruti aussi vieux que son passé à lui, continuait d’infecter leur existence. Son existence à elle. La détruire pour l’éloigner de cette sombre influence avait été la meilleure chose à faire, faire taire par la même l’âpre picotement qui lui arrachait le palais à chaque regard provoquant de cette vermine endoctrinée. La défaite. L’échec. Désir qui le força à transporter son regard sur les gestes de cette illusion théâtrale qui se jouait devant lui, scepticisme qui le cloua sur place malgré l’invitation à la luxure que lui lançait cette voix, objet de la tyrannie qui sévissait en sa cervelle depuis trop longtemps. Impossible. Impossible…

Débat endiablé qui le poussa à faire un pas, un autre. Se perdre sur le chemin, s’arrêter, la fixer, détourner les yeux dans l’espoir que cette chose disparaisse du paysage. La regarder à nouveau, le besoin de la voir à nouveau transpirant dans chaque part de son être. Manque dévorant qui l’abattait, l’éloignait, le rapprochait. Idées qui se mettaient à fuser de plus belle, s’embrouiller, s’emmêler les unes aux autres. Fracas incessants qui embrumaient son esprit, paranoïa infondée ou clairvoyance de sagesse ? La réponse se diluait dans sa matière grise, érodée par le passage incessant de messages électriques entre ses synapses. Et elle ne se taisait pas, elle parlait encore, revenant à la charge dans une provocation ultime. Silence. Le silence de sa solitude ne serait pas rejeté cette fois-ci pour les cris d’une idiote humaine, solitude qui ne ferait que lui apporter le repos que cette catin imaginaire ne lui donnait pas. Image d’un paternel froid et assassin, sensation brutale d’une gifle qui vient s’abattre sur sa joue. Tout le grise, le fixe sur place alors que son regard essaye de se figer sur l’objet de tant de désordres en lui. Son lot éternel, malédiction de Tantale qui ne trouverait de cesse que dans l’Eternité d’un Jugement Dernier. Misérable bâtard, ingrat, lamentable chose. Long monologue de la Femme qui sembla s’allonger entre ses oreilles, possesseur tortionnaire de ses propres moyens qui ne se contrôlait plus. Rage poussée à vif, éveillant ses instincts les plus violents, dans la précipitation du geste de se jeter sur elle avec toute la puissance qu’il avait emmagasinée avec le temps, la surprise fut de se jeter sur une manière palpable. Un corps, une peau, une chaleur. Une personne. Non, une créature, monstruosité démoniaque sortie de son tombeau, qui se retrouvait à présent piégée entre lui et ce mur de bois contre lequel ils s’étaient abattus dans un bruit sourd. Violence de l’impact qui ne les atteignait pas, l’un comme l’autre. Futiles secondes que dura cet instant, ne laissant pas à la ressuscitée de montrer la nouvelle puissance qu’elle avait pu gagner par son retour fortuit, vérité qui éclatait au visage de Thunder comme une vague s’acharnant sur les plus ancrées de ses certitudes. Soulagement. Crainte. Excitation. Torture. « Tu peux pas être là... » Dernier souffle d’une infime résistance, qui vint s’écraser dans un silence. Tout s’était tu en lui, les informations de son cerveau s’étant suspendues au milieu de sa recherche d’explications. Respiration qui se calmait, concentration de courtes secondes, portrait revenu à la normale, dans un spasme de mes mâchoires qui lui contractait les muscles. « Qu’est c’que tu fais là ? » Question sans importance, de contenance, pour la reprise d’une lueur moqueuse et intéressée dans le regard. Dialogue avec lui-même, dialogue avec le Diable en personne, l’idée d’une Tara en éternelle torture semblait se sied à son esprit. « Serais-tu venue… assouvir une vengeance déjà dépassée ? Trouver un plaisir que ton peintre n’est plus à même de te donner ? » Provocation tacite, qui s’orientait lentement pour rappeler celles qu’elle lui avait faites en foulant d’une main le tissu soyeux de sa robe, chemin sur lequel elle s’était engagée, probablement sans omettre de savoir qu’il était le précepteur de tous ses savoirs.

Retour fracassant du bon vieux temps. Ces vieilles habitudes qui revenaient, authentiques, réflexes de l’âme qui embrasaient ces retrouvailles avec charme. Une forme de patience, plaisances de circonstances qui n’étaient que les prémices doucereuses d’une fin qui s’annonçait plus tragique. Danger palpitant qui baignait le large espace d’une tension certaine, que Thunder repoussait de son esprit à chaque attaque venimeuse qu’il lançait en réponse à la muse de son inspiration tyrannique. La source de son mal, tout autant que celle de son bien, l’instable brune incendiaire qui n’avait que trop occupé son être, balayé sa raison. Elle revenait au galop, sans cesse, dans son existence, désignant aux yeux de tous qu’ils étaient liés, qu’elle ne pouvait même pas traverser la mort sans lui. Quel paradoxe. Quelle ironie, si transcendante, si indélicate pour l’insaisissable femme qu’elle essayait d’être, qu’elle ne s’en rendait probablement pas compte. Dernières illusions qui finiraient par voler en éclat, dans quelques temps. Patience, patience, qui s’égrenait pour Duncan depuis des centaines d’années. Contenance qu’il avait perdue à leur dernière entrevue, qu’il revêtait en maître de cérémonie ce soir. Les brumes épaisses de sa logique implacable écartées, il saisissait tout ce qu’elle était, au vol, dans une extrême facilité. Elle le hantait tant, qu’il lisait en elle mieux qu’elle ne voulait l’imaginer, mieux encore, qu’il ne voulait l’imaginer lui. S’attirer, se repousser, chercher une indépendance qu’ils n’avaient jamais eu, c’était tout eux. Besoin qu’ils détestaient l’un tout autant que l’autre, les menait à la folie, un genre de folie qui rendait cette entrevue on ne peut plus obséquieuse. Elle devenait tantôt la charmeuse qui avait capturé son âme, tantôt la chose faible persécutée par les soubresauts de leur passé commun, analepsie impossible pour l’un comme pour l’autre : ils étaient tous les deux saisis du même mal, qui leur promettait cette condition paradoxale pour le reste de leur existence, aussi éternelle soit-elle. Tout ça finirait par les détruire. Ce soir, pas ce soir. Une certaine raison chez le vampire le poussait à croire qu’il avait de toute manière, sombré dans une folie qui le menait au côté d’une Lockwood spectrale ou illusoire, ni vivante, ni morte. D’une quelconque manière, l’image de ses obstacles, l’Ennemie à vaincre pour pouvoir faire face aux revers d’une subsistance intemporelle.

Ce qu’elle était, ce qu’elle représentait importait peu. Cette image n’était qu’une éternelle provocation qu’il s’imposait à lui-même, que son regard, d’une lubricité particulière, parcourait avec plus de précision à chaque fois. Ses courbes soigneusement dessinées sous le tissu fin de cette robe au travail soigné. Son regard énigmatique et tentateur à la fois. Elle représentait tout l’Eden qui avait toujours sommeillé en cette créature merveilleuse qu’avait été Tara, tout comme le Tartare de cette catin détestable. Tout ce qu’il aimait chez elle, tout ce qui le faisait vibrer, de haine, de déplaisir, de passion. Sentiments attisés au creux de son poitrail par les murmures qu’elle souffla vers son oreille, proximité perpétuelle qui le mettait au supplice, à mi-chemin entre une raison déraisonnée qui refusait de voir la vérité, et une folie qui la faisait réelle, image de son échec cuisant quant à se débarrasser d’elle. L’une comme l’autre, ces deux options s’avéraient être détestables, faisant grouiller l’indécision dans l’esprit de Thunder. Indécision à laquelle il n’était plus habitué. Qu’il avait cru enterrer avec Lockwood, six pieds sous terre, dans le brasier le plus incandescent de son Enfer personnel. Comédie d’une tragédie qui se jouait dans ce décor pluvieux, qu’elle ne fut pas capable de garder bien longtemps, le temps qu’un sourire vienne se dessiner sur ses lèvres, meurtrissure qui vint s’échouer contre les certitudes d’un être qui n’avait déjà plus l’habitude de se fracasser à l’ironie de la maîtresse de sa conscience. Pique en plein dans son cœur mort depuis longtemps, qui vint se retranscrire au regard de cette présence comme un sourire. Mi sarcastique, mi faux, signe de vie qui sous entendait bien plus qu’il ne disait, ses lèvres tenues closes par la honte. Celle d’avoir manqué de peu de perdre les pédales une nouvelle fois, celle de se faire berner dans ces engagements qu’il avait eu tant de difficultés à prendre, en l’achevant d’un coup de grâce qui était censée l’enlever d’ici. L’effacer du paysage, elle et tout ce qui l’avait toujours accompagné pour assiéger les hautes murailles qui avaient composé la fierté humaine de Thunder. Si humain qu’il avait été… si faible qu’il se montrait à nouveau ici. Elle venait de s’aventurer dans un coin tortueux, des endroits dont elle ne soupçonnait pas la vilénie, celle là même avivée par le manque qu’elle avait laissé en disparaissant tant de temps.

« Je me pose la question… crois-tu que ces vieilles rengaines aient encore lieu d’être ? » Interrogation adressée à elle, à lui. A Eux. Le fameux ‘eux’ duquel elle semblait tant vouloir parler après l’avoir fuit pendant des temps immémoriaux. Sagesse qui était apparu dans la question de la jeune femme, qui transpirait dans son interrogation à lui. Qui se taisait chez lui dans un ricanement, comme il s’était éteint chez elle également. « J’ai gagné, il me semble. » Oh certes, elle était là, image partielle d’une hantise passée, mais elle avait perdu d’une certaine splendeur, l’idée qu’elle ne soit plus comme lui, qu’elle soit différente de cette Tara qu’il s’était appliqué à fabriquer de toute pièce, la rendait quelque peu… moins appétissante. C’est du moins, ce qu’il laissait transparaître, s’écartant d’elle avec une nonchalance provocante. « Tu réapparais, comme par magie. Mais… » Phrase qu’il laissa en suspens le temps de laisser couler le liquide ambré de l’alcool dans son verre, quelques actions qui détournaient son attention de cette sainte apparition du Diable, la réduisant au stade du futile, du dispensable dans cette soirée commune aux autres. Il ne lui avait que trop souvent accordé trop d’importance. Avec alcool comme compagnie, il revint fracasser sa présence contre celle de son interlocutrice du soir, abandonnant la tentation charnelle pour laisser place à ses piques à lui. Basses, orgueilleuses, celles qui l’atteindraient droit dans sa fierté. Insouciance certaine avec laquelle il agissait là. « Mais je vis avec l’éternel fantasme de t’avoir tuée. Chaque soir, j’ai vu, revu, cette scène. Cette lueur moqueuse disparaître de ton regard, et parfois c’était si… plaisant. » Frisson imperceptible qui le traversa, qu’elle devina sans doute, énième provocation qu’il fit juste sous son nez en avalant le contenu de son verre sans décrocher ses yeux des si beaux iris de Lockwood. Ils étaient semblables en tout point à ceux qu’il avait gardés en mémoire. « Tu peux parler. Parler, parler, parler. Je suis celui qui a su se débarrasser de l’autre. » Certaine fierté dans la voix, teintée, pourtant, inconsciemment, d’une vague de regret qu’il s’efforça de masquer en terminant son verre. Insouciance qu’il affichait ouvertement, la voir répliquer était prévisible, et éveiller la rage si délicieuse de Lockwood s’annonçait comme étant son élan de masochisme du soir.

Compagne implacable dont la fidélité n’avait pareille, danse endiablée d’un ambre rougeoyant qui virevoltait au fond d’un précipice glacé. Psychiatre aux capacités surprenantes, qui n’avait de cesse d’embaumer le palais du vampire, chassant par la même, l’amère sensation des échecs successifs de son existence. Alcool au goût âpre, virevoltant sous ses prunelles azurées pour lui offrir une distraction, l’appréciation d’un moment hors du temps. Maîtresse impérieuse qui le poussait à accomplir des actes sauvages et masochistes comme il n’en aurait fait dans une période de sobriété quelconque. Peut-être bien finalement, que ce whisky de grande qualité avait une emprise sur l’être qu’il était. Vers une déchéance certaine, il tombait tel un pantin décharné au fond des abysses centenaires de sa solitude. Provocation sans foi ni loi, qui lui laissa un air de regret au fond de la gorge, tandis que ses yeux pourtant, transperçaient le voile sinueux des alentours avec un air d’expectative au fond de l’iris. Apprécier les prémices des troubles que ses paroles amenaient chez cette Diva réduite au silence, coupée dans son élan de provocations éternelles. Soit, il était désormais trop tard pour qu’ils se cantonnent plus longtemps au stade du vieux couple qui se déchire constamment. Battre Lockwood sur son propre terrain, mettre en pièces chacun des petits projets qu’elle avait pu fomenter pour ces retrouvailles, en quelques paroles persiflées, un don qu’il avait cru avoir perdu tant elle avait cultivé la rage de Thunder à son égard. C’était là, une certaine philosophie fine à laquelle elle n’était probablement plus habituée. L’impétueux vampire toujours prêt à l’arracher de force aux griffes de son existence, paraissait presque le plus sage de la conversation : faire taire ses bravades et la devancer sur son propre terrain de chasse. Quel fumet exceptionnel s’échappait à présent, embaumant tout le vaste espace de la pièce. Elle se précipitait dans les mêmes abysses que celles qui avaient tant souvent hanté Thunder, rageuse meurtrière aux charmes sans égal. Apparition délectable à laquelle il lui tardait de faire face désormais. Tel un fou, il lui faisait dos, imprudent dont le regard s’était fixé sur les flammes ardentes du feu qui dansait dans la cheminée à quelques pas de là. Chaleur dont il n’avait pas besoin, maigre effet de style qui allait en accordances avec la vieille bâtisse, siège des longs supplices que Thunder s’était imposés à lui-même pendant tous ces mois. Douleur qu’il aurait préféré rejeter, maux dont l’essence envahissante échappait à Lockwood tant celle-ci était guidée par son unique personne. Comme souvent. Garce esseulée qu’elle était, qu’elle deviendrait tôt ou tard, immortelle tout autant que lui. Damnée, pourtant.

Ricanements rauques, qui s’extirpèrent d’entre ses lèvres aux paroles de sa compagne, paroles acides qui gardaient un fond de vérité, bien qu’il devine d’ores et déjà que les paroles de Lockwood s’orientent vers d’autres sous entendus. Attention qu’il lui accorda, en quittant la lumière de la cheminée pour faire de nouveau quelques pas imprudents vers elle, son verre à la main, son attention pourtant désormais bien loin du liquide qui y siégeait. « Je t’aurais bien proposé une chasse pour faire la paix. Mais je ne pense pas que ce genre de grands crus soient encore au niveau de tes attentes. » Insatiable tortionnaire qu’elle avait été, toujours à désirer plus qu’elle ne pouvait avoir. Toujours à attendre plus que ce qu’elle pouvait avoir droit. Tant de défauts transperçaient à présent au grand jour, vagues résistances de ses instincts d’homme indépendant, pâles lutte face à l’inévitable. Ses azurs transperçant suivirent les gestes de ce spectre si réel, celle-ci se dessinant avec un verre à la main à présent, leur calumet de la paix, leur… vaste fumisterie qui se mourait à présent. Attaque d’une sorcière lâche et mesquine. Le bri du verre contre son visage vint transpercer sa peau de part en part, esquintant sa joue, son arcade. A n’en pas douter, son regard glacial lui-même, en avait pâti, et déjà le sang opaque qui coulait dans ses veines s’enfuyait par toutes les plaies que cette attaque avait pu causer. Main blanchâtre plaquée sur son visage, dont l’aigreur vint attaquer son épiderme, il laissa échapper un grognement de douleur du fond de sa gorge. Expression d’une douleur à laquelle il n’était plus habitué, bien loin pourtant, des maux éternels qu’elle lui avait promis en le rejetant comme elle l’avait trop souvent fait. Cette catin, à vrai dire, sous estimait bien trop les cendres douloureuses qui avaient pu encore enflammer son être à son souvenir. Tout comme elle sous estimait bien trop cette passion dévorante qui avait toujours été sienne, rendant celle du peintre si ridicule. Dans l’Histoire même, il n’y avait pas plus grande trahison que celle de Lockwood à l’égard de son serviteur intemporel, celui dont les douleurs avaient si souvent égayé le plaisir de cette renégate. Nouveau rire provocateur, répondant à celui de son attaquante, teinté d’une pointe de déception. « Tu es toujours aussi prévisible… » Elle qui s’aimait instable, insaisissable comme une tempête destructrice, elle oubliait probablement à qui elle avait à faire. Trop longtemps, elle avait été son Unique, son Tout, l’objet de ses obsessions incessantes, la flamme qui le dévorait et le faisait vivre à la fois. Il savait tout d’elle, particulièrement d’ailleurs, comment parsemer d’infimes provocations pour récolter la rage assassine de Sa Diva. Celle qu’il avait constituée avec soin, modelée, embellie. Déjà, les plaies sur son visage avaient disparu, le sang disparaissant dans les méandres de sa peau morte depuis des lustres, décharnée un peu plus, par l’absence de celle qui l’avait tant fait palpiter jusque là.

Son rire n’avait pas cessé, et il s’accentua d’avantage alors que sa main sombrait à nouveau le long de son corps, celui-ci se redressant alors que trop longtemps durant, il n’avait que courbé l’échine face à elle. C’était elle, image spectrale de toute beauté, qui était venue à lui, souffrant d’un manque certain, masqué en une volonté de vengeance par maintes et maintes provocations qui se mouraient les unes après les autres. Tentative après tentative. Ne restait plus que l’emploi de la force, ces douleurs Salvatrices qu’il attendait depuis… si longtemps. « C’est donc ça… » Dans cette joute, il décidait encore d’attaquer avec ses mots, réponses sifflantes aux atteintes physiques de Lockwood. Quelques pas encore, amorcés d’une lenteur mesurée, imprudence conservée telle qu’elle, malgré les douleurs qui traversaient et marquaient encore son visage. « Tu te crois puissante ? J’ai fait de toi une Reine parmi nos semblables et voilà pour quoi tu as opté… » Il n’était guère difficile cette fois-ci de laisser la déception transpirer dans ses paroles et son regard, celui-ci balayant une nouvelle fois la surface de la silhouette polie de son interlocutrice. Amertume, amertume. « Tu te préfères en démon de bas étage. » La Diva, elle, était morte. Avait sombré dans l’oubli, alors que ses semblables rejetés par l’Enfer ne pouvaient que voir une apprentie, une jeunette, là où l’image même de sa personne avait semé la peur chez bon nombre de leurs camarades vampiriques. A travers tous les âges qu’ils avaient parcouru ensemble, ou dans cette éternelle confrontation. Quel gâchis ! Son rire avait décliné, s’éteignant au milieu de ses paroles, gardant à présent les mâchoires étroitement crispées. Attente palpable qui ne dura que pour quelques infimes secondes, dont il ne laissa pas la fin s’échouer où que ce soit, saisi d’un instinct meurtrier, d’un instinct suicidaire. Une fraction de seconde suffit à sa puissance vampirique pour agir. L’amenant brusquement dans le dos du démon qu’était devenue sa Muse, il se saisit d’un des bras de celle-ci, arme fatale qui était à présent immobilisée contre le dos de Lockwood, sous cette poigne qui lui serait aisée de déjouer. Patience, patience. « Montre-la moi, cette force nouvelle ! » Cette puissance gagnée en se détournant de celle qu’elle avait toujours été, ces pouvoirs de pourriture des Enfers, ces prémices de dons démoniaques. Il n’attendait que ça, alors qu’il aurait pu croire sentir son cœur rompre ses côtes tant l’énervement s’entrechoquait à présent avec l’excitation de l’avoir si près de lui. Goût du risque certain, qui emplissait son esprit, mourir de sa main à elle pouvait être le plus salvateur des dons qu’on lui fasse, si tant est qu’elle en soit capable. Quel pari risqué. Vampire qui reprit très vite le dessus, son visage venant s’insinuer à niveau de l’épaule de la démone, susurrer quelques mots à l’oreille. « Chiche ! Venge-toi, si c’est ce que tu veux… » Appel de détresse lancé dans l’océan des pensées de Lockwood, ou simple provocation parmi tant d’autres, jeu grimé d’un acteur qui n’attendait que de la voir agir pour répliquer encore et encore ? Les jeux d’autrefois avaient trop rapidement tendance à refaire surface. Mais d’une si délectable manière.

C’étaient les brumes sombres d’un passé glorieux qui jaillissaient dans ses souvenirs, ces instants partagés, ces futilités aggravées, ces corps mutilés. Complicité d’une autre époque, que le temps avait su exacerber, éroder, torturer, effacer. Enterrer, dans son cas, alors que la saveur se dégageant de la chevelure de la brune les ramenait avec délices, plaisirs, poussant son corps happé par une humanité passée, à frémir légèrement. Contact frivole, contact appuyé, sa main se faisant maîtresse du bras de son ennemie de l’instant, leurs corps qui se rencontraient après tant de temps. Le souvenir de son cœur chavirant dans un puits sans fin à chaque fois qu’il avait le malheur de poser les yeux sur elle, lui éclatait à nouveau au visage, éveillant plaisirs sans pareils et quelques secousses de vieilles hantises. Elle le lui avait brisé, déchiré, réduit en cendres comme nulle autre pareil, chevalier en armure qu’il était devenu avec le temps, à cause de ce simple accident, ou à cause de faits bien plus diaboliques. Nul ne saurait dire, vagues secrets enfouis dans un passé peu glorieux, pathétique humain qui se devait de disparaître. Qu’elle faisait disparaître dans son venin répandu avec force, ses mots soufflés entre ses lèvres assassines. Douces, rosées. Tentatrices comme les flammes de l’Enfer, dévorantes. Ce feu insatiable, héritage de son passé, brûlait à nouveau entre ses reins, son poitrail se faisant quêteur de contact avec son dos, sa bouche luttant contre l’appel de la nuque de sa belle. La froideur accoutumée de son corps n’était plus, ébouillantée par les flammes du Tartare dans lequel il l’avait traînée de force, pourtant, elle s’avérait être plus morte encore que lui. Ses viles paroles n’avaient que l’allure de petites attaques, minuscules vengeances qui n’avaient rien de comparé aux joutes qu’ils avaient eu l’habitude de connaître. Violence, passion, ces brûlures éternelles qui l’appelaient, tortures d’un autre genre, sadisme qu’elle seul pouvait endurer, à une époque. Lointaine. Le temps passé s’éclaboussant sur ses souvenirs récents, ces éternelles provocations qui avaient engrangé sa rage, encore et encore. Cette haine qui l’avait mise à genoux, tuée, fait baiser le sol à ses pieds comme un Salut qu’il avait espéré toute son existence durant. Un frivole instant, avant l’Enfer de la Solitude, le vide de l’avoir perdue. Le supplice d’être fou, fou d’elle au point de la voir dans ses moments les plus jouissifs, et les plus infernales. Sentir sa présence à chaque goutte de sang avalée au cou d’un misérable gibier, frissonner sous son regard alors qu’elle n’était plus là. Une pratique qu’elle avait perdue, les attaques qu’elle avait persiflées jusque là n’ayant que peu d’arôme en comparaison avec ce qu’il avait us de connaître. Retrouver ce qu’ils avaient perdu tant de temps auparavant, semblait être une folie sans nom, nouvelle à ajouter à sa liste. Un serpent qui se mord la queue, inlassablement, cherchant ses maux les plus profonds dans l’espoir de revivre la jouissance de la voir tomber encore et encore. C’est un poignard à la lame acérée par la haine qui s’inséra dans ses chairs à la mention de cette Progéniture. Leur art, leur consentement mutuel, chef d’œuvre d’il y a des centaines d’années déjà, travail de pair qui avait nul autre pareil depuis le temps. Union de leurs esprits, leurs corps, leurs pensées toutes aussi tordues soient-elles. Une arme, un gibier tourmenté, un héritier… un enfant. Tout ce qui s’en rapprochait, sali, disgracié par la luxure de cette catin. Ce passé qui lui surgissait dessus, ces infinies douleurs qu’elle ne se doutait probablement jamais avoir pu éveiller chez lui, elle, l’imbécile hypnotisée par son peintre. L’aveugle, celle qui s’était tant souvent moquée de lui, l’ami éternel, le fidèle abruti qu’elle avait cru pouvoir garder sous sa coupe malgré toutes les trahisons qu’elle avait accomplies à son égard. Ce cœur brisé, si brisé qu’il avait su trouver un réconfort lorsqu’une barre de fer était venue se planter dans son cerveau et annihiler tous ses sens. Cette conscience, être torturé, découpé en tranches. Perdu dans le regard de Lockwood des siècles plus tôt. Tout lui revenait dessus, en même temps que les inlassables paroles de son père, qui ne faisaient que donner raison à cette garce. Incapable, misérable, lâche.

L’Enfer seul devait savoir quels événements sinistres pouvaient à nouveau le débarrasser de ces sensations, au-delà de la force diabolique d’un objet transperçant son crâne, au-delà de la Libération de devenir un être sans foi ni loi, un animal tuant sans remord. Un être capable de vivre, vivre, marcher, parcourir tout ce qu’il y avait à parcourir dans ce monde, sans jamais se retourner. Seul ce passé, semblait lui revenir chaque fois plus puissant, le seul duquel il courait le plus loin. Le seul qu’il redemandait, parfois. Souvent. La douleur physique n’eut rien de comparable à celle qui réduisait sa conscience vampirique en un amont de causes perdues et c’est sans la moindre résistance qu’il se retrouva au sol. Ici, au milieu de sa maison, le lieu qui avait accueilli ses malheurs tout autant que les potentiels moments jouissifs qu’il avait pu connaître à Salvation. La Mort pouvait l’attendre au bout de cet entretien, il semblait se perdre dans une torpeur qu’elle seule pouvait éveiller. Happé, dévoré, cette haine qui s’abattait désormais sur ses épaules comme s’il n’était qu’un misérable humain, cloué au sol. Tout ce qu’il pouvait faire, c’était laisser échapper quelques toussotements rauques, ce liquide rougeâtre qu’il avait l’habitude d’user pour se nourrir, trouvant une issue entre ses lèvres. En lui, c’était un chaos incomparable avec ce que son bourreau à la silhouette féminine pouvait lui faire. Cette torture si vieille, ces peines humaines transformées en même temps que lui. Exacerbées par ce statut qu’il n’avait peut-être pas appris à dominer correctement. « Tu m’as manqué aussi, Lockwood… » Paroles sifflées, accompagnées d’un vague ricanement, dernières manifestations d’une fierté qu’elle n’avait que trop souvent bafouée. Que pouvait-elle bien attendre de tout ça ? D’autres questionnements sans fin s’entrechoquant à son esprit, il releva les yeux vers sa compagne du soir, cette tortionnaire dont les méfaits remontaient bien plus loin qu’elle ne voudrait l’imaginer. L’humaine traîtresse, qui avait été jusqu’à tourner son plus fidèle ami en dérision. Cet appel à la haine de tout ce qui était vivant, qui remontait simplement d’elle. Elle, juste elle. Les femmes. Ces catins insatiables. « Tue-moi… essaye. Qui sait, je reviendrais peut-être comme toi. » L’esquisse d’un sourire provocateur, alors qu’il tentait un mouvement pour ne pas rester le misérable chien au sol. « Mais crois-moi, je suis bien placé pour le savoir… ça ne remplira pas le vide dans tes yeux. » Ces lueurs qui appartenaient au passé, qui, désormais éteintes, assombrissaient le fond de ses prunelles. Ces lueurs éveillées par eux, une quelconque complicité qui avait pu exister entre ces deux êtres, cette éternité qui les liait, presque contre leur gré. Cette hantise qui l’avait dévoré malgré lui, avec plus de force encore que les flammes de l’Enfer qui avaient torturé la belle de ses cauchemars. Il avait vécu son propre Enfer sur cette planète, en ces temps. Peut-être fallait-il que les rôles soient échangés à présent. Qu’elle endure cette traversée du désert. « Tue-moi ou va-t-en. » L’attente de pouvoir affronter sa mort debout le ramena sur ses jambes, chancelant quelque peu, l’habitude d’être farouchement amoché n’étant plus dans son agenda actuel. Qu’importe. La brûlure de la trahison de Lockwood avec Bell était là, douloureuse, d’une toute autre peine qu’il avait pu connaître dans son époque humaine. Sa conscience elle-même se retrouvant torturée par des images desquelles il avait détourné le regard il y a des centaines d’années auparavant. Une Vérité qu’il avait probablement cherché à éviter, à cette époque, mensonges éternels ; fruits de cette connexion entre eux. « Je veux voir ça… » Nouveau ricanement, inconscient, ou presque. « Si tu crois que cette vengeance pourra te ramener tout ce que tu as perdu. Lui? Ton peintre ? Il aurait peut-être voulu être avec toi pour… profiter de ce moment. » Le sarcasme était venu teinté sa voix, Thunder oubliant d’évoquer la potentielle quête d’eux qu’elle était venue faire ici. Retrouver, au sein de cette habitation qu’elle connaissait bien. L’amère sensation des trahisons parsemées sur leurs siècles de vie, forçant le vampire au silence. A la fierté. Elle n’espérait tout de même pas le voir la supplier pour sa survie ? Comme si la fatigue d’une humanité vieille de deux cents ans s’abattait sur lui. Remplir quelque attente de Lockwood comme clé de survie n’était plus l’objectif de Thunder, la mort serait une alliée de choix, en comparaison avec ce qu’il avait pu connaître.